Populære Innlegg

Redaksjonens - 2019

Mormor historier, ikke registrert hvor som helst

Foran meg er et gulaktig bilde. Hun har en gammel kvinne og en liten jente. Kvinnen har en svart stiftkjole. Gråt hår er jevnt combed tilbake. Hår til hår. Og jenta har en stor satengbue på hodet. Dette er min bestemor og meg.

Jeg sitter på en stol for dine føtter. En gammel mormor, ansiktet ditt er i dype rynker, på ryggen er en stor pukkel. Dette er fra hardt fysisk arbeid. Fra seksten babyer du fødte. Barn ble født og døde. Syv igjen. Så seks - din sønn døde i krigen.

Tiden av fortellingen kommer. I fanget boken din Men du ser aldri på det. Du forteller meg dine historier. Ikke registrert hvor som helst. Den mest fantastiske som jeg en gang hørte. I dem - alt. Drømmer om et godt liv, kjærlighet for alle levende ting. Din stemme er forvandlet. Intonering endres. Du etterligner dyr, du bryr deg noe. Fantastiske, eventyrlige tegn vises foran meg. Havfruer og goblins, onde styremødre og gode arbeidspiger.

Du forteller, og jeg, med svimlende ånd, hører på deg. Og jeg synes at jeg går langs en skogssti, og det er skjønnhet rundt meg. Palasser, og i dem lever prinsessene og prinsene vakre. Og på duker av selvfremstillede godterier er "chekoladnye", så bestemor bestemor om sjokolade. Og kakao helles i kopper.

Og så begynner jeg å stille spørsmål:

«Bestemor, hvorfor er havfruen grønn?» Hvorfor har hun ikke ben?

Og du svarer dem alltid. Og så begynner du å fortelle om Alexander kriger, sønn av hans elskede. Om hvordan han var snill, intelligent. Poems skrev godt. Drømt om å være pilot. Han døde på bakken i en tank. Om hvordan, før han døde, om natten så du en kvinne med hvitt hår. Hun satt og spunnet garn under månens lys. Og hun var så trist. Og du spurte henne hvorfor hun var her. For verre, om det er, eller for godt. Og kvinnen svarte: "Å gå ned i vekt ...". Og Alexander kriger døde. På ansiktet ditt, min kjære, min elskede bestemor, fløy tårer. Jeg begynte også å gråte. Da sa du:

- Ikke gråt, ikke. Tross alt husker vi ham. Så han er i live!

... På gårdsplassen, les en stor jente en bok til barna. Og det ble kalt "Silver Hoof". Boken er tynn, og fortellingen er en. Hvordan elsket jeg dette eventyret! Og bestefar Kokovany, og en foreldreløs jente Darenka, og en katt Murenka. Og hvem skrev denne boken visste ikke.

Jeg gikk for å studere i første klasse. Mamma skrev meg til biblioteket. Hun var i et gammelt trehus. To små rom. Bibliotekareren Tamara Vasilievna, en middelaldrende overvektig kvinne, hadde en lang samtale med meg. Og så ga hun meg boken Malachite Box, historien om P. Bazhov.

Jeg vet mange flotte fortellere. Men Pavel Bazhov, hans historier, alt som er knyttet til dem, er min kjærlighet for resten av livet mitt. Hvordan drømte jeg om å se kappersfjellens frue og hennes skatter, beundrer steinblomsten, møter Danila mesteren og ... gjør venner med foreldreløse Darenka og katten Murenka. Tross alt var boken om dem også skrevet av P.P.Bazhov.

... Tiden løper uforgjengelig. Jeg er en mor. Jeg har en sønn og en datter. Når barna var babyer, elsket de eventyr, lest og fortalte av meg. Deres favorittfortellinger er "søvnige", som de kalte dem.

Rommet er mørkt. Barnet er stille. Han venter på min historie. Og jeg begynner å fantasere, komponere. Hovedpersonen til de "søvnige" fortellingene - en gutt. Ja, ikke enkelt. Han er en gnome. Og han bor i det magiske landet Dreamland, i et hus laget av sjokoladeblader. Barna elsket denne uendelige fortellingen og sovnet raskt.

... Du sitter på fanget mitt. Min baby, min barnebarn. Tiden av fortellingen er kommet. Jeg kjenner dem så mye, jeg elsker å lese dem, jeg elsker å skrive, jeg elsker å fortelle. Vi er så like med deg. Jeg hører lyden av våre hjerter. Du venter på et mirakel! Og jeg begynner å fortelle et eventyr ...

Se på videoen: The Third Industrial Revolution: A Radical New Sharing Economy (November 2019).

Loading...