Populære Innlegg

Redaksjonens - 2019

Seiersdag. To helter fra barndommen min

Som barn likte jeg ikke Victory Day. Fordi hele dagen 9. mai, begynte min elskede bestemor - Baba Zina eller Grandma Zinulya - å gråte. Sangen kommer til å lyde på radioen - bestemor lytter til henne alt i tårer. De vil si på "News" at "i dag er en flott ferie Victory Day" - bestemor sobs. Det er en film av noe slag på TV - bestemor bestemmer seg igjen. Og så hele dagen hvert år 9. mai! Derfor har jeg sterkt mislikt denne dagen. Hun var veldig lei meg for sin bestemor, og fra dette ønsket hun å gråte.

Min elskede bestemor Zina, bestemor Zinulya, døde da jeg var i 6. klasse. Jeg husker henne fortsatt, men jeg begynte å behandle seierdagen annerledes. Og så skjønte jeg plutselig at jeg har mine egne helter. Sannsynligvis har hver person noen. Heltene i hans tid, helter i livet hans. Jeg vil fortelle om to av dem.


Samara, Glory Square

Helden min med en stjerne: en pilot, befaleren til en tung bomber

Hvert år den 9. mai gikk foreldrene mine og jeg til standsene på byens sentrale torg for å se på en militærparadé. Hvis du ikke kunne komme til "live" -paraden, så vær sikker på å se den på TV. Etter paraden samlet alle vennene mine foreldrene i huset til Yulia Alexandrovna og Yevgeny Nikitich.

Blant dem var en mann som alle voksne kalte "vår helt". Og de kalte ham det fordi han var en helt i Sovjetunionen. Hans navn var Vladimir Vasilyevich Sapozhnikov. Vladimir Vasilyevich var en militærpilot, og fikk en heltens stjerne under den store patriotiske krigen.

På helligdager tok Vladimir Vasilyevich sin militære uniform av en kolonel av luftfart med en rekke priser på jakken hans. Men jeg husker spesielt stjernen til Sovjetunionens helt. Flere ganger fikk jeg lov til å røre denne stjernen. Hun var tung, kald og skinnende.

Seiersdagen begynte i huset til mine foreldres venner alltid det samme. Da alle gjestene allerede hadde samlet seg, og festebordet ble lagt, spilte mennene det samme ritualet før alle de tilstedeværende. Hver av dem, jaktet et skritt og med et seriøst seriøst utseende, nærmet seg Vladimir Vasilyevich og ironisk nok - morsomt, men fortsatt festlig - høytidelig rapportert til ham, omtrent slik:

"Sovjetunionens kamerathjel! Seniorløytnant av reservatet Maximov for å feire den nasjonale ferien på seierdagen med alt personell i form av kona og datter ankom. La meg starte feiringen av den flotte ferien!"

Vladimir Vasilyevich svarte høytidelig:

"Jeg tillater å starte feiringen av seierdagen! Fritt!"

Etter at hver av de nåværende mennene fikk offisiell tillatelse til å starte en festlig fest, satte vi alle sammen på et vakkert lagt bord med smiler.

Etter at alle hadde blitt lei av "feriemat", tar Yulia Aleksandrovna gitaren og sangene flyter. Lyrisk, trist, morsomt og alarmerende: "Mørk natt", "Dugout", "Darkie", "På anonym høyde", "Vil de ha russiske kriger", "Seierdags".

Vin gjør jobben sin, bryr seg om blodet, forverrer hukommelsen. Minner om krig begynner. Og fortelleren Vladimir Sapozhnikov var fantastisk. Han snakket figurativt, levende og følelsesmessig om hverdagen i disse årene, og illustrerte sine historier med slike bevegelser og håndbevis som er karakteristiske for piloter, når de skildrer flyet og dets manøvrer med sine palmer.

En gang i skolen ble jeg tildelt en oppgave på historien - å utarbeide en rapport "Heltiden til den store patriotiske krigen - vårens helt." På den overlevende dagen kom jeg til foreldrenes venner med en ren bærbar datamaskin i cellen. Mange år senere, da jeg selv jobbet som lærer og var mor til to døtre-schoolgirls, fikk jeg øye med denne gamle notatboken. Jeg begynte å bla gjennom det, lese fragmentariske notater laget av barns håndskrift. Her er noen av dem.


Minnesmerke til Sovjetunionens helter i Samara

Fra historiene om Sovjetunionens helte Vladimir Sapozhnikov

"Det viser seg at fra de første dagene i krigen gjorde våre fly fra Lisie Nos i Leningrad-regionen nattfly til militæranlegg i Berlin og Helsingfors. Vladimir Vasilyevich fløy på en tung bombe TB-3, og han tjente i langdistanseflyging - ADD.

Fly ble utført om natten i noe vær og varte i 5-8 timer, uten referansepunkter, bare ved hjelp av instrumenter. Under flyet i flyet fem tonn last, ofte under den målrettede ilden til fiendens anti-flyvåpen. "De skulle ikke leve," minnet Vladimir Vasilyevich. "Derfor var det ingen frykt. Bare vrede og hevn for tårene til mødre, for de avskårne byer og landsbyer. Bare oppfyllelsen av oppgaven, bare gjennomføring av ordren til enhver pris."

Det var en mørk overskyet natt. Crew V.V. Sapozhnikova fløy til bombingen av en fiendtlig flyplass på baksiden av fienden. Været var dårlig: regn, tunge skyer, null synlighet. Men objektet er funnet. Nazisterne var sikre på at sovjetiske bombefly ikke ville risikere å vises over flyplassen i slike vær. Men det russiske flyet dukket opp. Den første satsen bomber hælder på nazistene. Så mer og mer. Nesene ble bedøvet, slått på søkelysene, åpnet anti-flybrann. Vladimir Vasilyevits fly er fanget av strålene i et søkelys. Det ser ut til at dette er en sikker død. Men piloten er full av ro, han trekker gardinene og snubler bort på toppen. Nazistene gleder seg og tenker at flyet skutt ned.

Men nei. Flyet er i live, det svinger oppover. Mannskapet gjør sin jobb profesjonelt. Sant, plating er ødelagt, motoren er skadet. Etter å ha landet med hell, reparerte pilotene flyet med egne hender, og, som Vladimir Vasilyevich fortalte, kom bokstavelig talt "på parole og på en vinge" tilbake til egen flyplass.

For dette og tidligere kampoppdrag i begynnelsen av krigen ble Vladimir Vasilyevich tildelt Battle Order of the Red Star. Denne ordren han spesielt verdsatt.

Fortune syntes å ta vare på Vladimir Vasilyevich og hans mannskap, med hvem han kjempet for hele krigen. Det var skader, motstand, også, men Sapozhnikov levde fortsatt.

Vinteren 1941 var hard. Mottatt oppgaven å ødelegge krysset på gården Vertyachy på Don. Dette er en direkte vei til Volga-festningen - Stalingrad. Forferdelig kald i cockpiten. Frost sniker seg til beinet. Fur ermeløs jakke sparer ikke - en samurai, på toppen av den på piloten - en annen pelsjakke. Det er pels høye pels støvler på føttene, en hjelm med en balaclava på hodet og pels legginger på hendene. Men ingenting varmer! Selv om dette ikke er det viktigste. Flykjøling begynte. Men du må oppfylle ordren! Flyet går gjennom brann av anti-luftvåpen, går til målet i en blind flytur, og ødelegger krysset.

Pilotene i cockpiten var stadig brutalt kalde, fordi hytta ikke var oppvarmet i det hele tatt. På grunn av kald allergi, led Vladimir Vasilyevich da av eksem hele livet. Huden har ikke gjenopprettet etter de fryktelige frostene i cockpittet til et kampfly. "

Jeg kunne gjøre et rot av detaljene i hans historier og misforstå i militærterminologi, holde opptegnelser i en skolebøker, men jeg husker sikkert at i alle mine skoleår feiret jeg seiersdagen ved siden av en mann på brystet som stjernen til Sovjetunionens helte blinket.

Mest av alt likte jeg det, da den 9. mai etter ferieferansen, om kvelden, da det ble mørkt, gikk vi en tur rundt bakken med hele selskapet og for å se fyrverkeri. Vladimir Vasilyevich var i militær uniform med en stjerne av Sovjetunionens helte på brystet. Militæret som gikk forbi, ga ham ære og gratulerte på Victory Day. Og jeg gikk bare sammen og fylt av stolthet. Stolt av alt.

Hilsenslys ble heiset i buketter over Volga, og så spredte de seg i tusenvis av gnister, reflektert i Volga-vannet. Mange flere forskjellige helligdager ble feiret av mine foreldre i selskap med sine venner. Men jeg visste alltid at Victory Day var den viktigste ferien blant resten.

Helden min uten stjerne: Bedstemor som overlevde blokkaden

Min andre helt, eller en helt heltinne, var min bestemors søster, dvs. min store tante Evdokia Nikolaevna Vasilyeva. Hennes navn Evdokia ble på en eller annen måte umulig vendt fra anbud Dunya til familiekretser i Dinu. Avhengig av graden av slektskap, kalte de henne så mye - Dinas mor, Dinas tante eller Dinas kvinne. Jeg ringte Granny Dinuley, og hun ringte meg - datteren min. Og hennes søster Zinaida, min mest elskede bestemor, ringte jeg bestemor Zinulya. Så det var på min fars side to bestemødre - bestemor Zinulya og bestemor Dinulya.

I skoleårene besøkte jeg ofte St. Petersburg, deretter Leningrad, med min fars bror Yuri og hans familie. Evdokia Nikolaevna bodde hos dem. I sannhet var Baba Dina nærig med historier om krigen. Men noen detaljer om møter med henne rammet inn i mitt minne og uten historier.

Etter et hyggelig møte med Leningrad-slektninger, går vi med Granny Dinuloi til rommet sitt for å gå til sengs. Jeg setter meg ned på sofaen laget for meg, jeg begynner å rette pute med hendene mine, og plutselig finner jeg et stykke brød under det pakket inn i servietter. Jeg holder brødet i hendene mine og vet ikke hva jeg skal gjøre med det, og bestemor Dinulya sier dette til meg med et sukk: "Datter, legg brødet under puten og legg deg ned. La det være der, så roligere for meg." Slike tristhet høres i bestemorens stemme, at jeg ikke våger å motbevise, legge et lite bunt der han lå før, og gå i seng.

"Våre Leningraders", som min far og jeg ringte til dem, har mange hyller og hyller med bøker i leiligheten. Jeg går ved siden av dem, ser på de fargerike røttene. Min hånd når for to-volum boken av Lermontov. Vi har nettopp bestått sin poesi i litteraturen. Jeg tar ut et par bøker med gullstempling fra en tett rad. Plutselig stikker noe på plass, som om de faller bakfra. Jeg tar et lite bunt innpakket i et hvitt serviett. Det virker, jeg gjetter det allerede i det. Ja, dette er brettet skjult av Granny Dinuley på bokhylleens bakvegg. Jeg legger alt på plass.

Bestemor Dinulau og jeg kom hjem etter en to timers spasertur i parken. Stemningen er flott, chatter om alt. Gjennom hele samtalen om krigen ble det ikke sagt noe ord. "Kanskje hun endelig glemte henne," mused jeg.


Min helt på en plakett

Vi går inn på kjøkkenet, det er et bord lagt til middag. Alle husholdninger i samlingen. Bestemor Dina fryser plutselig i døråpningen og synes å tenke et øyeblikk. Min onkel Yura, sønn av Evdokia Nikolaevna, sa til oss: "Vel, jenter, skjønnheter, vi setter oss ned for å ha middag!". Evdokia Nikolaevna syntes å dø av fra hennes utilsiktede reverie og sa: "Jeg skal gå til butikken for å gå seg vill." Ingen objekter mot henne, og hun går stille.

Onkel Yura forklarer til meg: "Dinas mor går til butikken hele tiden og kjøper brød og skjuler den på forskjellige steder. Du bør ikke bli overrasket over dette, og viktigst bør du ikke kaste ut brødet med henne. ".

Jeg er bedøvet av det jeg hørte, men uten å stille spørsmål, setter jeg seg ved bordet. Til slutt tør jeg å spørre onkel Yura: "I Evdokia Nikolaevnas rom er fotografiet på bokhyllen, og bunene er lagt ut ved siden av den. Er dette Irishka på bildet?" Onkel Yura nikker stille hodet, uten å forklare noe.

Jeg har kjent den tragiske historien om den treårige irsken, Dinas kvinnedatter, fra historier fra min far, bror til onkel Yura. Jeg vet at under blokkaden ble Baba Dina og hennes sønn, Yura, reddet av sult ved å spise et stykke trelim. Men lite Irishka kunne ikke spise lim og døde av sult i morens armer - min bestemor Dinuly.

Vi snakker aldri om dette med mine Leningrad-slektninger. Men jeg vet fortsatt dette fra barndommen. Jeg vet bare - det er alt! Til slutt hører jeg onkel Yura døvstemme: "Ja, dette er hun." Han reiser seg, går til sin mors rom, og fjerner noen boller fra portret av en smilende liten jente, som er åpenbart stiv. Jeg antar: snart vil Baba Dina bringe ferske boller i retur og sette dem på plass - hvor de burde være. Jeg tør ikke stille noen spørsmål. Og så er alt klart uten ord.

Om kvelden går vi i seng i bestemorens rom. Jeg er på sofaen, hun er på sin seng motsatt. Gjennom en drøm hører jeg mormoren min nærmer et bilde på en hylle og hvisker noe. Jeg skiller ikke ut ord utenom ett uttrykk: "God natt, Irishka!". Jeg har ikke tid til å finne ut noe, jeg sovner.

Når datteren min er født mange år senere, kaller jeg Irina. Jeg vet ikke engang hvorfor. Eller kanskje jeg fortsatt vet?

Min lille datter faller i søvn i hennes barneseng. Jeg slår håret og hvisker: "God natt, Irishka!". Og jeg prøver alltid å kjøpe lite brød slik at det ikke forblir tørket i huset vårt. For siden barndommen kan jeg ikke kaste bort halvt spist brød.

Dette er de to helter jeg har. De lever bortsett fra alle andre i min hukommelse. Fordi disse er helter av min tid, er mine barndoms helter.

Se på videoen: Dirty Wars (November 2019).

Loading...