Populære Innlegg

Redaksjonens - 2019

Historie av en dukke med blått hår

En gang forrådte hun meg. Hun ga, eller rettere, handlet; men nå forstår jeg at jeg bare forrådte.

Hun er fem eller seks år gammel. Hun ser knapt ut bak disken i Barnens Verden og ser straks meg. Hun ser med beundrende øyne. Fremdeles! Mine blå øyne er innrammet av praktfulle myke øyenvipper, og herlig hår med samme blå glans er lagt med ryddige lange krøller. Kjolen var litt rosa, samme farge av luftig pantalonchiki, blonder snøhvit sokker og sko, luktende som ny myk plast. Hun så på denne perfeksjonen i hendene på en salgskvinne, som ikke våget å røre enda.

- Hva vil du ha? - spurte faren sin.

«Dukke», svarte hun i en slik stemme, som om grensen til alle drømmene var en valp i et brunt bad.

- Velg, datter! Noen!

Hun så allerede på meg, og jeg - på henne.

- Dette! - pustet ut jenta, sjenert av hennes valg.

"Lippen er ikke en idiot," falt flinken vennlig og dro til kassen.

En av mine få levende minner etter butikkhyllen er knyttet til sommermorgen: med rene, våte gater, grønn Zhiguli og en jente flyter forsiktig på dem. Hun holdt meg forsiktig på de skarpe knærne, og øynene hennes lyste, og ørene hennes var røde med lykke.

Hvor kom navnet Nastya fra? Kanskje det var skrevet på en pappkasse, eller kanskje det var så oppkalt etter jentas bestemor Nastya. Bestemoren var gammel, tynn, rettferdig og ren, som en trollkarl fra et syv farget blomstermagasin. Kanskje det var derfor jeg likte dette navnet veldig mye.

Vi var uatskillelige. Sammen bodde vi om sommeren i landsbyen, og jeg kom tilbake til byen for det beste stedet i rommet - bestemor Nastya bundet et serviett på kommode.

Med dette servietet forsvant jeg en gang ... Ikke ved valg, nei. Med sine egne hender utvekslet jenta meg for en høy og, som jeg husker, slet ikke pen kjæreste dukke. Den dukken visste hvordan å gråte "mamma" og gå. Hun flyttet klumpete beina, holdt hånden med sin stive, kalde håndflate. "Mamma" Jeg visste også hvordan jeg skal snakke, men jeg har ikke lært å gå så langt. Generelt utvekslet vi.

Neste dag fant min jentes mamma ut om dette, det virket, en lønnsom utveksling og rådet til raskt å returnere dukken til sitt hjem før hennes far la merke til at hun var forsvunnet. Den lange dukke, det ser ut til, var også glad for å komme tilbake, og mens jenta hoppet opp og ned med henne til fjerde etasje, ringte "moren" aldri. Jeg satt på et salongbord i nærheten av TV med en stor hvit bue bundet om morgenen. Bordet var kaldt og glatt, og jeg savnet bestemorens myke, koselige serviett. Så snart bøylen var løsrevet, ble jenta med sine røde ører skammet hjem, klemmet meg så tett at det til og med var en stygg spenning i magen hennes.

Et år senere var jentens far borte. Hun gråt i silke kjole, hvor tårene tørket ut veldig raskt. Jeg smilte dessverre på sine rosa, klumpete lepper og tålmodig satt opp min lille gummi skulder.

Nå bor jeg på bokhylle. Jeg har nå ikke bare et serviett, men også en lue bundet i motemagasiner av en jentemor, som allerede er blitt bestemor. En moden jente har ikke tatt meg av sokkelen i lang tid. Hun vil ta en titt og - som om hun er vanskelig for en eller annen grunn - vil vende seg bort. Og jeg føler alltid hennes suksesser og feil, glede og følelser. Alt dette kan sees på mitt bleke ansikt, med lepper tonet med rød lakk en gang. Spør jenta mamma!

Loading...